Blog do Giancarlo

Continuo em atividade no Blog do Giancarlo Galdino, no portal Wordpress. Por enquanto, apenas lá. Como diria o mais novo amigo de infância do Cara, não me deixem só.

A obrigatoriedade de certificação acadêmica para o exercício da atividade jornalística é um atraso maior do que se imagina


O próximo julgamento do Supremo Tribunal Federal (STF), hoje, 1º de abril, pode tornar-se histórico, a depender do que entendam os ministros quanto à necessidade de formação acadêmica em jornalismo para a atuação profissional em órgãos de imprensa. Se os magistrados sentenciarem o fim da exigência do diploma para que se desempenhe o ofício de jornalista, de fato a História do Brasil sairá enaltecida. No caso de se dar oposto, o que se vão conjugar são a vergonha e o obscurantismo.

A imposição do diploma para conquistar posto em empresas jornalísticas no Brasil é uma excrescência, que remonta aos primórdios do regime militar, quando também brotou das cabeças mais brilhantes da intelligentsia de então a idéia de implantar no país lei para cercear, de modo absoluta e incontestavelmente legal, o fazer jornalístico: a lei nº 5250, de 9 de fevereiro de 1967, a famosa Lei de Imprensa.

Mais de quarenta anos de um entulho que, oh! ironia, foram redivivos justamente por aqueles que deveriam zelar pelo progresso e pela seriedade do jornalismo: os próprios jornalistas. Mas, felizmente, só pelos piores. Apenas pelos que em anos de carreira nunca conseguiram, por mais que tenham tentado, um lugarzinho sequer na grande imprensa — tampouco na imprensa grande — ou, se o granjearam, foram de lá enxotados por mentir, pagar por informações, traficar influência, caluniar, difamar, injuriar e por ser somente medíocre mesmo, afinal, ninguém gosta de sustentar vagabundo e ainda há os jornais, televisões, rádios e agências de notícias que na se deixam patrulhar pelo politicamente correto e valorizam os talentosos em detrimento dos bonzinhos. O último refúgio da canalha, composta de detentores do canudo (ou do contrário, não ficaria pulando de faculdade em faculdade atrás de cooptar e aliciar os incautos) é o sindicalismo, no qual ganham sem ter de prestar contas como se deve e sem a presença constante do espectro do desemprego, que vive a assombrar os que têm sede por ser melhor dia após dia, na atual conjuntura ainda mais, e pagam suas contas valendo-se só do seu trabalho e não do proselitismo vigarista das entidades de classe.

Toda essa questão nada mais é que recalque de uma gente cabotina, rombuda, ultrapassada. E não me venham dizer que eles prezam pela catiguria, porque ter um certificado seja do que for não é nem será em tempo algum garantia de coisa nenhuma. Nem deve ser. O destino de maus profissionais de imprensa, ou quaisquer outros, deve ser o olho da rua, tenham ou não passado pelos bancos de uma universidade ao cursar jornalismo ou corte-e-costura. Uma das verdades que ouso apontar nesse arrazoado é que os jornalistas cuja formação é claudicante estão tremendo nas bases, amedrontados mesmo com a possibilidade de perder seus empregos para profissionais que julgam inferiores, sendo que inferiores são eles. Se não vejamos: o que é mais legítimo, para tornar à área de trabalho que listei junto ao jornalismo na quarta oração deste parágrafo, uma ex-modelo ter um quadro em que discorre sobre moda em um programa de televisão ou mesmo ancorar uma tração voltada a este segmento ou assumir essa posição um(a) jornalista de moda, muitas das mulheres gordotas (Freud explica), formado(a) comme il faut, que poderia muito bem ter frequentado o curso de filosofia, por exemplo, mas que preferiu comunicação social, não pelo fato de o curso apresentar currículo mais abrangente, e sim porque as pessoas nesse ambiente são mais hype, mais descoladas? Tenham dó.

A quem interessa que o diploma torne-se obrigatório? Não vejo, nem nunca vi, jornalistas nos grandes veículos de comunicação sustentarem esse argumento. Pelo contrário; para eles, seguros que são de sua habilidade profissional, quanto mais pluralidade, melhor. A obrigatoriedade do diploma só desperta a simpatia dos ruins, dos sindicalistas pelegos, que querem varrer do jornalismo de uma vez por todas a liberdade de pensamento para aparelhar a imprensa conforme sua ideologia rastaquera. Enfim, essa é uma questão política. Trata-se de um projeto de poder, que vai soçobrar porque, ao cabo, quem controla o jornalismo é a opinião pública, é o próprio povo, e é também o mercado, pois nada pior que para uma empresa jornalística que morrer à míngua, sem credibilidade, sem leitores ou audiência e sem anunciantes por conseguinte.

Essa contenda, que de tão ingênua mais se assemelha à peleja do diabo com o dono do Céu, define bem o zeitgeist, o espírito do tempo em que vivemos. A coisa toda é tão ridícula, mas tão ridícula, que adquire força inacreditável. De maneira bastante pungente: parece que quem não se alinha à weltanschauung, à visão de mundo da maioria, pelo menos da maioria onde atua, deve ser eliminado. Não me coaduno com a weltanschauung de quem está no comando, no comando mesmo, por essa razão especificamente, por serem poderosos. Se houver afinidade intelectual, harmonia no que concerne ao modo de pensar, conjunção de opiniões, ótimo; se nenhuma dessas coisas existir, nada feito. E nem adianta jogar charme, oferecer leite com biscoito, dar o espaço mais macio do sofá, coisa alguma. Se sou assim com a diretoria, imagine com quem ainda só quer chegar lá.

Oscar Wilde, escritor e dramaturgo inglês, comparava a imprensa aos métodos medievais de tortura. Teve seus motivos (pesquisem a respeito). Contudo, Wilde viveu entre 1854 e 1900. Desde então, o jornalismo progrediu muito, em todo o mundo, acreditem, e boa parte desse avanço deve-se a profissionais que não cursaram jornalismo ou mesmo comunicação social, a exemplo de Mark Twain, John Hersey, Jon Lee Anderson, Äsne Seierstad, Rubem Braga, Evandro Carlos de Andrade, Roberto Civita, entre outros, para ser sucinto. Os profissionais que são academicamente jornalistas, todavia, como William Waack, Reinaldo Azevedo, Leda Nagle, Celso Freitas, William Bonner, editor-chefe do mais assistido telejornal do país (o que não exime de nenhuma responsabilidade, aliás, é exatamente o inverso: se Bonner pisar feio na bola, o que penso ser difícil, embora não impossível, deve ceder a cadeira a alguém que não tenha nunca cometido erro semelhante), outrossim, são dignos de toda a confiança e admiração — admiração, não servilismo, alienado e boboca —, em especial dos neófitos que se lançam nessa maravilhosa mistura de criação estética, opinião e formação do pensamento que é a arte de sujar os sapatos.

Tenho a impressão
De que já rodei o mundo inteiro;
Estou cansado, o ar me falta.
Experimento o gosto amaro
De um amor perverso que me arruína,
Que me entorpece,
Que me faz deixar
De ser quem sou,
Que mina-me as forças, o moral e a moral
E por fim mostra-me
Um outro homem,
Um completo estranho,
Diante do espelho.

Se ao menos
Você se afastasse,
Se ao menos
Eu me pudesse distanciar.
Mas, ao contrário, ao menor sinal
De que vou ser notado, de que me vai pousar em cima
Esses imensos olhos verdes
Abro os braços para você
E permito-me a ilusão sincera,
A ilusão daqueles
Que já levaram muito tombo
E sabem que, mais cedo ou mais tarde
(Que seja mais tarde!)
Serão desprezados.
E sou desprezado.
Mais cedo do que pensei.

Como é possível
Uma criatura que é tanto amor
Viver pelos cantos,
Mendigando um simples olhar,
Sem você, sem um bem,
Sem ninguém que lhe diga
Aquilo, aquela coisa tão simples,
Aquelas palavras demasiado prosaicas,
Cruzar mil vezes uma estrada
E não conhecer essas paragens?

Corcel selvagem
Que não se furta a bom galope,
Escoiceia, corcoveia,
Não se deixa domar em tempo algum,
Vai até a lua
Ainda que não seja necessário,
Dá-se por completo,
Esfalfa-se, corre muito,
Mas sem saber para onde,
E com que propósito,
Ao fim de seu ânimo
Empreende o dobro de seu vigor
Para voltar aos campos planos, serenos
Que tanto contrastam
Com o barro do qual foi feito,
Para que se sinta novamente seguro,
Mesmo que sozinho.

Trago em mim
As marcas indeléveis
Do sofrimento atroz, todo,
Desde tenra infância, essa
Maldição que me aprisiona,
Esse pranto que me inunda a alma escura
Do homem amargurado,
Triste, macambúzio, infeliz, finalmente
Que me tornei.
E que ainda hoje sou.

Tenho tanta sede da felicidade, tanta!,
Quanto o colibri do néctar dos hibiscos
Que indefectivelmente florescem no verão,
Sem características definidas,
Ora amarelos, ora vermelhos
E até alaranjados
A mesclar as duas tonalidades, displicentes,
Indisciplinados, sem personalidade e sem fazerem questão
De ser fiéis a ninguém, com a infidelidade da própria natureza
De seu frágil e dispensável ser.
Porque, sim, os hibiscos que indefectivelmente
Florescem no verão são por completo dispensáveis,
Mas quão desenxabida seria minha vida
Sem eles.

O dia lá fora é tão bonito, tão cheio
De uma chama que está sempre a crepitar,
Cujo nome não conheço, tão repleto
De força, de vigor, de altivez!
Até escuto um bem-te-vi agora
A me injetar um pouco do ânimo
Inerente a sua condição de criaturinha de Deus.
E em algum lugar recôndito de meu espírito saturado
De uma esperança que me apodrece
Sei que é belo e nobre,
Disseminando com o canto mavioso
Alguma razão para acreditar,
Para saber com toda a certeza
Que devo ansiar pelo novo dia não tarda.

A vizinha me quer falar e eu respondo:
"Diga lá, ó, minha amiga, o que deseja a senhora?".
Ela me repreende, cheiro de feijão
Bem temperado a urgir na panela.
Lembra-me de que não gosta
Que a trate com tamanha cerimônia.
Justifico-me; falo que tanta formalidade
Deve-se aos meus verdes anos
Passados em colégios rigorosos,
De padres, quando menino,
E de militares, já mais taludo
(mas ainda menino).

Tenho em mim cinco mil velhices,
tenho em mim saudades de cinco mil mães
Cujos filhos partiram para guerras em outras pátrias,
Tenho saudades de tudo,
Sou saudade pura.
No entanto, não sinto a mais insignificante falta
Daqueles colégios, daquelas masmorras,
Daquela gente de mim tão distinta, tão distante, de que nunca gostei
E que jamais teve para comigo
Um gesto sincero e desinteressado.
Neles sempre fui o bom menino
Que sempre aprendia a lição
(Que o digam os mestres, se duvidam de mim),
Que sempre repartia com os colegas
O lanche farto da merendeira azul,
Preparado pela mãe, rainha não só do lar
(Eles estão por aí, nos lugares em que não estou,
E podem confirmá-lo, os exploradores, agora sei).
E para quê? Olhem o que recebi como paga!

Naquelas madraças, que eram
Ainda maiores àquela época,
Era o petiz comportado,
Mas que fazia das suas artes de quando em quando,
Afinal, nunca fui santo
Nem nunca o quis ser.
Nem santo, nem padre, nem mesmo militar:
A invulgar normalidade me basta,
Livre, apenas. Nada. Ninguém.
Lá era o menino
Puro e ingênuo
Que nunca deixei de ser, agora maiorzinho, um pouco,
Que sempre gostou de hibiscos e colibris,
E dos passarinhos cinzentos ou de todo negros. mais
E que nunca precisou de escola para isso
E alguém precisa de escola para o que de fato interessa?
Só das bibliotecas,
Das bibliotecas, meu terno refúgio,
Toda a vida precisei.

Lá, inclusive, entre todos os outros lugares por onde andei,
Foi ganhando corpo
O homem amargurado,
Triste, macambúzio,infeliz, finalmente,
Que já era, que sempre fui,
Antes mesmo de ver a luz deste mundo.
E que nunca deixou de se inquietar
Por não saber a que se presta.
Que fracassou de modo convicto:
Sou ninguém. E sendo ninguém, posso ser tudo o que quiser.
Que tem um medo louco
De ser infeliz para sempre;
Que escuta solos de saxofone
Até que o galo cante
E haja vida outra vez.

Aqui estou, sem máscaras para mim:
O homem imperfeito, que assim será por toda a caminhada.
O homem que não sabe
Nada do mundo, e não se importa por isso,
Porque essa é a sua constituição.
Que vai chegar ao fim sem saber.
Quanta saudade tenho da vida
E de tudo o que não significa mais.
Entretanto, habita em mim,
Na mesma proporção,
O sentimento inverso
Ao que se define por saudade
(E que não sei nominar. Quem sabe possa ser chamado procura?, ou descoberta,
Se me presentear o destino).
Tenho sede por tudo o que há de vir.
Tudo, rigorosamente.

Pulsa em mim
O desejo de viver
Tudo o que não pude
Ou que não quis.

Por Sérgio Dávila

Sou qualquer coisa que não eu mesmo.
Sou o acúmulo de sujeira e pó de meus fracassos
Ancestrais, aqueles que nem conheço e
Que me fazem chorar como homem feito.

Sou a encarnação do colapso.
Ah! meu Deus, como eu queria
Ter sido outro, que a vida
Tivesse sido outra.
Mas não pude, não foi possível.

Um homem arruinado, uma alma
Despedaçada, um corpo maltratado pelo tempo,
Olhos que se embaciam com mais freqüência
Do que eu desejava.

Não pertenço ao mundo que me cerca:
Tudo é-me estranho, escuro,
Frio, distante.
Vim a este mundo devido a um mero acaso
E assim nele sigo, por covardia e por um medo louco
De obedecer a meus instintos mais hediondos.
E por estar alijado
Desse mesmo mundo que me rodeia
Construo o meu próprio mundo,
Um mundo que também me é desconhecido,
Um mundo que poderia vislumbrar tão fácil
Quanto o simples abrir de uma janela,
Que vive cerrada e me provoca
Um calor infernal.
Nunca cheguei ao parapeito,
Não por falta de curiosidade, mas
Por falta de vontade.

Quis um dia pôr a cara para fora
E sentir o hálito alvo e fresco
Do sol da manhã que se anunciava.
Não havia sol, não havia sequer uma manhã, nunca houve!
Era tudo névoa, era tudo esquecimento.

Imaginei encontrar a felicidade,
Essa coisinha besta, tão reivindicada por todos;
No entanto, só o que vi
Foi o sono amaciado por aguardente
De alguém que dormia no chão da realidade,
Ao relento.

E um pássaro, a voar tão alto, e tão longe
E tão inalcançável, que se perdia
Em uma franja azul desbotada
No telhado do céu sem limites.
O mundo inteiro existe:
O pássaro, o bêbado, o aguardente.
Menos eu.

Na Folha Online:





Modelo sucumbiu à infecção
generalizada, iniciada por bactéria


Mariana iniciou a carreira de modelo aos 14 anos. Em 2007, ela ficou em 4º lugar no concurso Miss Mundo Brasil. No ano passado, obteve a mesma colocação na competição. A modelo estava internada no Hospital Dório Silva desde o dia 3 de janeiro, respirava através de aparelhos e fazia hemodiálise. Na última terça-feira (20), a jovem passou por uma cirurgia para amputar as mãos --que ficaram necrosadas. Na semana passada, o mesmo aconteceu com os pés.

Leiam o seguinte. Comento logo abaixo.

Por Marcelo Ninio, na Folha:


Comento

Des-tino

Não posso crer
Que você jogue tudo fora assim
E abdique de você e de mim.



A caminho de lugar nenhum

Perdido em um torvelinho
De pensamentos ruidosos
Que minam-me o sono
E a saúde e me aproximam da beleza.

Escrevo estas nove ou dez
Dúzias de palavras que o vento
Há de carregar para longe,
Para bem longe de mim
E que depois de rodar
O mundo inteiro, como eu um dia farei,
Voltam para mim, como as aves de arribação
Regressam ao Velho Mundo,
Sua verdadeira casa.

Ruínas sem tradição me circundam
Com seus meninos a gritar
Em brinquedos e histerias
Enquanto cães raivosos

Vindos dos infernos mais escaldantes
Ladram furiosos como a chuva
Que estronda no telhado fino.
Sigo. Paro.
Exilado em minha própria vida,
Abrigado em castelos
Portentosos feitos de nuvem,
Prisioneiro do mundo que criei,
Erijo monumentos em ouro aos que desfiguram.